Ein Murmeln muß es sein und waschen waschen waschen. Ein Stein, der nie gewendet wurde.

Sätze, natürlich. Das geht nur in Sätzen.

Alles Blumen hier, allein. Sie sind geteilt, die Menschen. Die Frauen, die sich darin kleiden. Gespalten von Zweifel. Weit, weit zurück, mit einer langen, dünnen und eigenartig kalten Stimmgabel schwingen sie in dieses Meer aus Blumen und Gräsern. Aus Licht. Da raschelt nichts. Ein zartes Gerüst, genau und durchsichtig. Das Licht ganz aus Schatten.

die Flüsse